ОТКРЫТЫЙ ДОСТУП К БОГУ В ЭПОХУ МЕРТВЫХ ИНДИВИДУАЛЬНОСТЕЙ

Как так получилось, что ты начал писать?

В той жизни… в прошлой… очень хотелось быть художником и изъясняться с пространством на языке линии и цвета. Или реального объема… назовем его скульптурой. Я даже что-то по этому поводу делал. Например, развешивал внутренности мною разобранных будильников на толстых проволочных спиралях вставленных в детали, по-моему, какого-то сепаратора. Они вращались и таинственно поблескивали. Получалось весьма живенько и концептуально. Такие скульптуры своим видом напоминали механические «духогонялки» или индейские «ловушки для снов». Один раз я даже сделал дактилоскопию автомобильной покрышке. Откатав ее протектор, обмазанный черной краской на холсте. Вышел вполне экспрессивный триптих из бледного начала, яркой середины и конца с тормозным путем… Писательствовал я тогда, должен заметить, весьма скромно. Но так как художественного таланта мне не хватало, ибо запросы мои, в этом плане, всегда превышали возможности, я стал акцентировать свое внимание на литературе и рисовать словами. Наверное, поэтому у меня столько пейзажей в стихах. Хотя, тогда о стихах, как о чем-то устойчивом, речь не шла. Появлялись, конечно, какие-то нестабильные поэтические субстанции, но четкий стихотворный скелет… стайл, так сказать, еще сформирован не был. (Думаю он не сформирован до конца и по сей день, надеюсь, что этот гипс еще не застыл) Тогда же в моем сознании властвовала проза!


Рукопись
Где же теперь эти работы?

Из работ того времени к счастью ничего не осталось… с тех пор, как я успешно был выдворен из отчих пенатов, своих картин я не видел. Кое что переехало вместе со мной в мешках с рукописями. Собственно, все, что у меня осталось это, как раз рисунки в мешках и на полях рукописей. И то, большинство из них сейчас находятся в неприглядном виде, так как с появлением компьютера на бумаге я больше не пишу, посему все мои прошлые литературные наработки разлагаются на балконе. Там же и моя старая печатная машинка. Хотя, возможно, в родительском доме, что-то и имеется… я, к сожалению, редко там бываю.


Портрет Александра Леонидовича. Бумага. Карандаш

Лично мне кажется, что талант к рисованию у тебя есть и во всем виновата матушка-лень. Захотел бы - выучился рисовать, как того душа просит.

Да, ну тебя… Лень тут вовсе не при чем. Я вообще не верю в такое понятие, как лень… я верю в недостаточность стимулов. Если стимулов недостаточно и, по мнению человека, игра не стоит свеч, то пусть так и будет… это, знаете ли, понятия индивидуальные. И все эти разглогольства о трудогольстве не больше чем оперативное вмешательство во внутренние принципы индивидуума с целью дискредитировать оппонента и привить ему споры собственных моральных устоев. Токмо манипуляции для. Стимулов же у меня было хоть отбавляй. Понимаешь ли, не хотелось быть посредственностью. Я считаю, что Бог меня наградил одной такой полезной особенностью – отсеивать плевелы от зерен. Не вышло бы из меня художника такого уровня, какого надо. Вот и все. И я это знаю. Этим и пользуюсь.


Верлен. Репродукция. Бумага. Карандаш

Стало быть, литератором ты себя считаешь перспективным?

В литературе, в отличие от ИЗО я хоть вижу свет в конце тоннеля. Михал Михалыч Жванецкий тут наверное добавил бы – «Свет в конце тоннеля-то есть, но тоннель же, сука, не заканчивается». Но если быть откровенным, чем больше пишу, тем больше я осознаю, что это только подошва горы, а не как казалось вначале - еще чуть чуть и пик… Самосовершенствование дело весьма хитро-мудрое, обладающее «эффектом горизонта» так сказать, или что-то навроде того… Это как в пустыне, идешь-бредешь, вымотавшись и выварившись в собственном соку и кажется вооон за той дюной будет оазис, взбираешься на пик «вооон той дюны» и видишь, что никакого оазиса там нет, а сплошная пустыня усеянная граблями да камнями преткновения. И вот тут когда уже больше не можешь и начинается оно – самосовершенствование. Это как у Брюса Ли – тренировка начинается тогда, когда больше не можешь тренироваться. Но а если говорить чисто за искусство, то тут конечно без Того, Который водит не обойтись. Когда Он водит, тогда совсем просто. Так-то.


Из Рефрежье. Бумага. Карандаш. Обрабатывал в фотошопе

И кто же это?

Очень сложный вопрос. У меня на этот счет целый ворох гипотез. Когда-то, когда все начиналось, мне думалось, что я умею вызывать вдохновение в принудительном, так сказать, порядке. То есть, у меня были какие-то «контрольные точки», возвращаясь в которые, я мог восстановить состояние некогда испытываемое. В том числе и состояние вдохновения. Удивительное дело. Но восстанавливались и вкусовые ощущения, и запах, и память. Наверное, это был такой неглубокий транс. Что-то наподобие сна наяву. Очень интересное состояние. При чем был такой случай, что во время подобного «транса», будем это так называть, (хотя я перехода не замечал особого) на руках остались очень внятные гематомы в виде отпечатка пальцев, словно меня схватил кто-то очень сильный. Я потом проверял, мог ли я себе оставить такие синяки, но как не усердствовал, ничего у меня не вышло. При том отпечаток большого пальца говорил о том, что это правая рука, а двух правых рук у меня вроде нет. Есть одно лишнее ребро, это да… ))))) Так вот, что самое интересное, у меня ни как не выходил стих «Срок подходит. Становится тише», там есть такие строки – «Будто нас кто-то за руку тащит/ В этот мглистый кипящий сургуч». Эта строка у меня ни как не выходила и видимо, я настолько увлекся, что стал, как бы переживать сценарий, для подпитки своих ощущений. Материализовывать, не побоюсь этого слова. После этого было страшно писать. Боюсь даже представить, что можно наделать. Вот, но так как я по природе скептик, потусторонние страхи помалу начали утихать.


Натюрморт с твердой водой. Нитрокраска. Вишневая ветвь. Бумага

Так вот, вернемся к теме. Одна из гипотез такова. Талант проявляется во время стресса. Стресса достаточного для того, что бы организм начал извлекать информацию спрессованную в генах. Эта информация и служит подоплекой таланта, а вдохновение – это уменее запускать этот механизм разархивировывания, если можно так сказать. Люди говорят, что при смертельной опасности пролетает вся жизнь перед глазами. Я считаю, что это попытка мозга отыскать аналогичную ситуацию и выход из нее. Если таковой в течении жизни не находится он возможно начнет просматривать жизни предков. Короче говоря, по этой версии, Талант – Открытый доступ к Богу. Огромная сила… возможность пользоваться знаниями предков, а может быть и знаниями всей вселенной. Но, об этом я уже говорил.


Клепсидра. Нитро. Ветвь. Бумага

И ради чего это все?

У кого как. Мотивы могут быть самые разнообразные. Для некоторых творчество – это спасительный храм, или бомбоубежище, как хотите. Некий буфер между реальностью и внутренним миром. Рессор, смягчающий жизненные дрязги. Для кого-то это панацея, вроде, как заклинаний. Для кого-то психолог. Кто-то творит просто ради дозы эндорфина. Ну, а кому-то творчество это и вовсе болезнь. Один мой знакомый, например, говорил: «Я пью, я принимаю тяжелые наркотики, я курю и веду беспорядочную половую жизнь, но ни что меня не убивает так, как ПОЭЗИЯ». По-моему это великие слова. Я считаю, что как бы там ни было, для того, что бы СВЕТИТЬ обязательно нужно ГОРЕТЬ.


Городское растение. Нитро. Ветвь. Бумага. Фотошоп

Для чего же творю я?! Я наверное творю для самопознания. Так получается, что приходя в этот мир мы набиваем себя всем чужим. Это как у Егора Летова «Все давно чужое/ У тебя есть только имя твое». И так получается, что мы через это чужое смотрим во ВНЕ. Судим, любим, ненавидим, печалимся, радуемся. Вот он мир постмодернизма и блочного мышления! Эпоха Мертвых Индивидуальностей! И только в творчестве я нашел лекарство от этого. Творчество восстанавливает индивидуальность и борется за экологию Личности. Если оно конечно не конъектурное. Очистив свою индивидуальность от папы с мамой, от Марий Ивановны и профессора Иванова я надеюсь однажды посмотреть на мир собственными глазами.

Беседу вел: Витрувианский Человек