Прозаик

Вот захотелось сегодня написать что-то философское, не грусное, позитивное, с хорошим концом. Не знаю как, но вот что из этого получилось...
P.S. Admin, я согласен, чтобы мои произведения были опубликованы в сборнике, посвящённом 30-летию Южного. На моём персональном сайте выберите понравившиеся вам произведения для публикации, чтобы меньше было мороки с выбором - я пишу мало, поэтому особо выбирать не прийдётся (в хорошем смысле)

Итак, очередной рассказик



Быстрыми темпами шли времена в пространстве, нечёткими и размытыми фразами писались повести, доказывались абсурдные факты, и разливалось вино в бокалы правителей. Между строк терялись слёзы бедных покровителей, интимные подробности сцен насилий мёртвых ангелов хранителей, которые магическими превращениями творили из фантазий реальность. Он видел индивидуальность каждого своего выдуманного персонажа и дарил плоть, напичканную судьбоносными событиями и атрибутами новых идей. Он выкладывал на жёлтые листы мятой бумаги каждый вздох своей музы, которая целовала ему уста и морочила голову. Он перешёл от сигарет к поцелуям, а от убийств к курортным романам. Но она исчезла…

Маленькая девочка, любившая леденцы и воздушную кукурузу, стала серийный убийцей в маленьком чёрном квартале, который до этого был райским уголком любви и ласки. Сегодня парень, зарезавший трёх людей в магазине бытовой техники и получивший за продажу очередной партии наркотиков, на восемь страниц раньше поцеловал любимую, а на пятнадцать – он дарил ей же полевые цветы.

Порвав очередной лист со словом «любимая» в центре страницы, он решил выйти на балкон. Вышел, закурил недокуренную вчера сигарету. Это всё, что у него особо и было – он питался сигаретным дымом и дождевой водой, которая стекала через дыры в крыше и скапливалась в битых стаканах. Он жил в, наверное, самом бедном районе этого огромного города, на верхнем этаже четырёхэтажного дома.

Внизу под балконом у подъезда спал бомж, рядом с ним – две дворняги и разлагающаяся мёртвая кошка. По переулку, где он жил летали обрывки газет, и царила трупная вонь. Он посмотрел вверх – и не был удивлён серым небесам и чёрному дыму от горевшей неподалёку пластмассового мусорного контейнера.

«Отлично...» – с отречением подумал он, попавши в лужу под балконом докуренным окурком сигареты.

Зайдя в комнату, он снова взял ручку и начал писать, но ручка потекла, и чернила забрызгали него руки и несколько листов.

«Ещё лучше!» – произнёс он со злостью в глазах.

Немного странно было видеть романтика в такой агрессии, но, видимо, это было такое решение самого Бога. А ведь это даже дело рук не Бога, а любви!

Любовь – это и не добро, и не зло – это нечто третье! Он даёт крылья, а во время полёта высокого пилотажа отнимает их. Она даёт чистый воздух, а во время самого глубокого вдоха в лёгкие впускает аммиак. Она даёт кристально чистую воду в серебряных бокалах, но при первом же глотке ты понимаешь, что и это мнимая правда: каждый последующий глоток из ржавой кружки насыщает твой организм ядами, которые действуют медленно, но верно. Но она угнетает боли в трудные минуты, предавая блажь движениям сердца. Но она нежно ласкает смущённые черты твоего лица – и тебе это нравится! Она позволяет тебе верить в себя и дарить радость миру от прикосновений к небесам! Но парой любовь растворяется…

Любовь растворилась и у той, которая была дорога ему. Потом растворилась и она…

Он вытер руки об недописанную очередную историю и закрыл замызганными руками лицо, но слёзам не давал вырваться на свободу. Ударив по столу кулаком, он поднялся и подошёл к зеркалу. Но, не выдержав давления своих злых отражённых глаз, разбил его. Осколками зеркало осыпалось на запылённый дырявый деревянный пол. Поднялась пыль.

Он снова вышел на балкон: на улице ничего не изменилось – тот же бомж, две дворняги, мёртвая кошка, лужа, обрывки газет, вонь… На сером небе постепенно стала растворяться дорожка чёрного дыма – видно контейнер потушили… хотя вряд ли. Наверное, сгорел. Он облокотился на шаткие перила, но перила не выдержали…

С улыбкой прозаик повернулся к любимой и спросил:
- Ну, как тебе такой сюжет?
- Зай, а нельзя ли как-то по позитивней?
- Мась, ну, это ж моя работа…
- Работа, работа… за пятнадцать лет нашей совместной жизни ты так и не изменился! Иди лучше почту проверь, может и пришла наконец-то весточка о получении твоего очередного гонорара.
- Эх, ладно! Пойду-ка проверю!

9.02.2008