Когда-то мне было очень одиноко, я взял обычную ручке за 1 грн 25 коп и в черновике по математике написал такой рассказик 
ТалантПарой ты чувствуешь, что ты устал, тебе всё надоело. Кажется, что все на тебя смотрят уже не на того, которого когда-то видели, которым восхищались. Ты замечаешь, что твои друзья смотрят на тебя как на обычного человека. Ты не чувствуешь себя в кругу друзей диковинкой, которой был раньше. Все смотрят на тебя безразлично, ты чувствуешь, как тебя проедает холод уже чужих глаз. Ты уже не тот в их глазах.
Белые хлопья снега валили за окном. Ночное небо слилось с домами греющегося душой города. Звёзды и снежинки смешались, и не различить блеск света от замёрзлой воды. Далеко от города спал горизонт, как и сам город. Только в некоторых окнах был зажжён свет. Эти окна не выделялись, и их вообще не было видно, так как валил снег, а фонари не спали. Не спал ещё ночной клуб, в котором засиделся пьяница и допивал очередную рюмку. Уставший бармен уже выгонял его, но тот не уходил до тех пор, пока не упал, и его не увезла карета скорой помощи. Было два часа ночи. Бар закрылся.
В сугробах тонули автомобили. В подъезде спали три дворняжки, прижимаясь друг к другу. Они грелись тёплым дыханием и еле тёплой батареей. У каждой из них своя собачья история, но с одним концом. Возможно, это и есть настоящая жизнь.
По улицам бродила вьюга, фальшивя и не попадая в ноты, напевала свою холодную колыбель. Она укутала всё своими крыльями. Бедняги голуби, наполовину мёртвые, примёрзли к ветвям деревьев. Обнявшись, спали и рыдали о тепле кристально чистыми слезами.
Снег перестал валить, и лунная тропа прокаталась по ледяной горке, которую вылила детвора. Сама луна окуталась в чёрное одеяло из пушисто снежных туч, которые готовили что-то новое со старым вкусом, и грозила уйти за горизонт к пяти утра. Луна, наверное, просто устала светить и за себя, и за солнце, которое не хотело появляться уже четвёртый день подряд.
Резко затихла вьюга. Тишина. Секунда. Две. Проскочила нотка вьюги. Эта нотка не была уже фальшивой. За этой ноткой другая, тихая и красивая. И снова тишина. Снова: секунда, две. Что-то приятное почувствовалось, совсем необычное, свежее, нежное. Такое необычное тепло резко согрело город. Холодный снег валялся по улицам этого города. Странно, но снег лежал беспорядочно, неряшливо. И вдруг на фоне этого белоснежного беспорядка – бесконечная тишина. Что-то случилось? Возможно…
Такое чувство, что что-то где-то рядом, совсем близко, совсем рядом. Может это что-то слева, может справа, может сзади. Где оно? Тишина сгущалась. Стуки сердца слышны. Ночь. И всё окутано белым.
Ты невольно протягиваешь ладонь, и на неё опускается такая тёплая и необычайно красивая снежинка, и мимо пролетает ещё одна, непохожая и необычайная. Ты поднимаешь голову, а сверху на тебя красиво, нежно, безмятежно и легко опускаются снежинки. Это не тот холодный снег, который валил минуту назад, это тёплый пух, которому не мешает ледяная вьюга.
Утром будет убран беспорядок, который натворила вьюга. Облепленные деревья хлопьями снега украсятся гирляндами великолепных снежинок, серые дома будут украшены узорами лёгкого мороза на окнах, от фонаря к фонарю будут висеть не электропровода, а ленты, украшенные инеем. Вот такая прекрасная ночь, когда царица природы – зима.
Город засыпал: окно за окном теряло свой свет. Почти весь город уснул.
Среди спящих окон внезапно появился огонёк. Это была настольная лампа, где-то напряжённостью двадцать пять ватт. Это совсем тусклый свет. Мимо неё прошёл парень. Ему почти семнадцать. Многие бы сказали, что он далеко не красавчик, далеко не мускулист и далеко не гений, но достаточно умный. Но у него был талант: он романтик и красиво из-под его руки складываются стихи. По жизни, он – оптимист, и ему нравиться жить, но…
Горько ледяная слеза скатилась по щеке. Это была не просто слеза какой-то обиды или разочарования. Это была не просто боль в душе порезом на сердце. Это была ненависть.
Люди привыкли, что можно ненавидеть человека, себя, мир. Этот парень ненавидел всё! Но он добрейшей души человек. Причина? Это непонимание.
Весна, лето, осень, зима…
Дожди, грозы, снега, зной, жара…
День, вечер, утро, ночь…
Сон или просто реальность…
Он творец! Ему нужна воля!
Его тень прошла по стене. Он вышел из комнаты и пошёл на кухню. В полной темноте он отыскал нож. Кровь в жилах закипела, и дрожь прошла по руке. Глаза закрылись…
За окном порхали снежинки так легко, так нежно. Пусть за окном минус пятнадцать, но какое-то тепло всё же идёт.
…Нож выпал из рук с громким стуком. Ночь. Парень упал на колени, его губы задрожали…
Внезапно, нотки ветерка промчались по улицам, через щели в окне пролезли в кухню и пробежали по телу парня…
«Теперь я не вижу в глазах близких мне людей то, что я видел раньше. Теперь я – обычный человек в их глазах. Почему время всех так изменило? Раньше я был диковинкой, меня замечали, мною интересовались, был интерес к моим стихам. А сейчас?»
…За окном просыпался город, но солнце снова где-то растворилось в смутном небе, как парень в толпе. Он не убил себя, он просто сильнее всего этого. Но наступит день, когда его не спасёт даже ветерок или снег, приговорённый к смерти на асфальте…
ноябрь 2005
Тема: Талант 
Пт 18 Янв 2008, 23:06
